班记录本，旁边的搪瓷缸子里泡着浓茶，茶叶沉在缸底，水早就凉透了。孙队长站在门口，安全帽摘了搁在桌上，手臂交叉抱在胸前，像一堵墙。他面前坐着个年轻保安，二十五岁的样子，瘦，脸上没什么血色，两只手搁膝盖上，攥成拳头，指节青。头低着，下巴快贴到胸口。 “说吧。”孙队长的声音不重，但每个字都像钢筋钳子，硬得很。 小周没抬头。肩膀开始抖，先从肩胛骨开始，然后传到胳膊，最后整个人跟筛糠似的。开口时嗓子眼里像塞了团棉花，声音挤出来是碎的：“孙队长——我——” “说。” 门被推开了。于龙走进来，身后的夜风把桌上值班记录本吹翻了两页。他看了孙队长一眼，孙队长往旁边让了一步。又看了小周一眼——这年轻人快哭了，眼眶红得像被烟熏过，嘴唇哆嗦着，使劲咬着牙想忍，...