有，只有风。风很大，吹得他的衣服猎猎作响，吹得他睁不开眼。他用手挡着风往前走，走了很久，前面出现了一个人。 那人背对着他，穿着一件灰布长袍，头花白。身形佝偻，像一个被岁月压弯了腰的老人。张道玄走近了几步，那人转过身来。 是一张陌生的脸。苍老，疲惫，眼神浑浊。但嘴角挂着一丝笑意。 “你来了。”那人说。 “你是谁？” “你猜。” 张道玄看着他，沉默了一会儿。“赵无极？” “不是。”那人笑了，“我是赵无极，也不是赵无极。他死了，但他的记忆还在我这儿。我是他的记忆，也是你的梦。” 张道玄没说话。 那人走过来，在他面前站定。比他矮半个头，但目光很沉，像两潭深水。“赵无极欠你一条...