一下脸，吝啬地洒下些微光，勉强勾勒出荒原的轮廓。那是一种无边无际的、令人心悸的黑暗和空旷。风在光秃秃的、冻得硬邦邦的土地上呼啸，卷起细碎的雪沫和沙砾，抽在脸上，像无数冰冷的针。视野所及，只有起伏的、黑黢黢的地平线，和偶尔突兀立着的、早已枯死的、形如鬼魅的树影。 没有路。或者说，到处都是路，又都不是路。皇甫晖走在队伍最前面，手里拿着一根探路的木棍，不时在地上戳戳点点，判断着脚下的虚实。他走得很慢，很稳，耳朵微微动着，捕捉着风声中任何一丝不寻常的响动。 八百多人的队伍，像一条沉默的、疲惫的长蛇，在黑暗中，在这片完全陌生的土地上，蜿蜒前行。没有火把，没有说话，只有皮靴踩在冻土和枯草上出的、单调而压抑的沙沙声，以及粗重压抑的喘息。 冷。深入骨髓的冷。比海上的...